“我的诗歌它累了”，当我想好这句的时候，本想促笔而就拈一首诗来。但瞥眼望望窗外的月色，我又后悔了。是的，我的诗歌它累了，它该安静些。或者它四处飘散的魂，该交给那些深夜里寻找萤火虫的人，而不是我。

　　其实我早就知道，一双被气枪和螺丝赋予老茧的手，是无法坦然拿起充满墨水的笔的。然而我无限蔓延流水线轰鸣声的心，也不是在一时躺下身来就能平息的。这是现实主义与理想主义之间的碰撞和摩擦，就好比飞机要想飞行就必须克服空气阻力一样，于是我燥动的心、锈蚀的梦、都成为此刻与生活博奕的阻力。然后很很很多像这样的人被时间的流淹没了，被梦想耍了，被生活编织的大网牢牢捆住了，被岁月设下的陷阱活埋了。即而庸庸碌碌的行着，太阳升不升起只关乎第二天上班的出行是否顺利，除此之外便没有轻易感动的瞬间。麻木，将是他们脸上唯一的表情。

　　也许很多年后的我也会是这样呢?再没有诗意可寻，再不能一时兴起的感叹和为了留住片刻的感受而彻夜不眠，兴奋的在纸上涂鸦以及与未来交谈。人总是这样的，在这样可怕的时刻到来之前，会被自我安慰成：“老了”、“不再年轻”。于是，我不得不承认这是一种病态的坦然。病的久了，也会成为一种习惯。

　　不都是如此么?那么谈什么人生。谈人生是成功人士的专利，他们不厌其烦的推销自己人生的经历，而你也引以为榜样了。孰不知在他们夸夸其谈的同时，却在为自己的人生纠结，我得到了多少又失去了多少?而翻开人生的这一部诗集，究竟拿得出手的能有几个。一切都会感到疲惫，都会说累。正如我的生活累了，我的诗歌累了。然后你们为之欣喜或悲伤的文字也累了，思想也累了，这一趟漫长的旅行也累了。

　　你知道么?我不是不愿面朝大海啊，只是春未暖花未开。如果哪天我一无所有，也就全都有了。

日志