无名之物

　　火在空中炸响，风在大地上四处流浪。

　　铺满卵石的河床，被刺穿的朝阳，放流中的野兽，人类的未卜之词，能在你的视野里停留多久?

　　像罗伯特·勃莱那“冷冽的铁”。

　　为何要带着灵魂漂泊，爱着生活中依然闪光的那一部分，你不能用汉语的命运去误读萧杀的风景。

　　身体里的无名之物，像山坡上的羊，更多的风，死在旅人的脚下。

　　如果落叶抬头，如果灯的影子击碎了火柴的阴谋，如果人类的贪婪、怨嗔卷帘而止，这个世界还有什么比行走在路上更好?

流浪 漂泊